Todo a pulmón...

Que difícil se me hace

mantenerme en este viaje

sin saber a donde voy en realidad

si es de ida o de vuelta

si el furgón es la primera

si volver es una forma de llegar...

Que difícil se me hace

cargar todo este equipaje

se hace dura la subida al caminar

esta realidad tirana

que se ríe a carcajadas

porque espera que me canse de buscar...

Cada nota cada idea

cada paso en mi carrera

y la estrofa de mi última canción

cada fecha postergada

la salida y la llegada

y el oxígeno de mi respiración

y todo a pulmón...

todo a pulmón...

Que difícil se me hace

mantenerme con coraje

lejos de la transa y la prostitucion

Defender mi ideología

buena o mala pero mía

tan humana como la contradicción...

Que difícil se me hace

seguir pagando el peaje

de esta ruta de locura y ambición

un amigo en la carrera

una luz y una escalera

y la fuerza de hacer todo a pulmón...

Alejandro Lerner

Mayo...

No se marchitan los besos
como los malinches,
ni me crecen vainas en los brazos;
siempre florezco
con esta lluvia interna,
como los patios verdes de Mayo
y río porque amo el viento y las nubes
y el paso de los pájaros cantores,
aunque ande enredada en recuerdos,
cubierta de hiedra como las viejas paredes,
sigo creyendo en los susurros guardados,
la fuerza de los caballos salvajes
el alado mensaje de las gaviotas.

Creo en las raíces innumerables de mi canto.

Giconda Belli

Para que lo sepan, este poema me lo dedicaron en un Blog nuevecito y lindo- lindo! Este poema de la Belli está en el Post del 25 de Mayo y el Blog se llama Ruta Fulgurante , los invito a darse una vueltecita por allí, que les va a gustar.

Arandanilla: mil gracias por la dedicatoria, ha sido todo un detallazo y, sobre todo, un descubrimiento, pq no conocía ese poema de Gioconda y porque cada verso se parece a mi muchomuchoperomucho.

Un besito para ti =o)

Ocuparse...

Quien no está ocupado en vivir,

está ocupado en morir...

Bob Dylan

Amigo...

Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca,
qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores,
contactos, sonidos?
¿Y cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo
sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre
vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno,
llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?
Sin palabras, amigo;
tenía que ser sin palabras como tú
me entendieses...

José Hierro

Tomado del libro "Un brindis por la Vida"

Edición de Lidia María Riba

Vergara & Riba Editoras

Buenos Aires, 1998

(o=

Toy recontenta... hasta ahora el único mueble que tenía desde que llegué a España, era un baúl que compré en crudo y que luego envejecí yo misma (en azul, por supuestísimo)... Hoy me largué a Sevilla y me compré dos bibliotequitas... Mis libritos, mi incipiente biblioteca (que no llega ni al 20% de la que tengo en Caracas), ya va tomando forma... Y eso, que toy refeliz, después de un viernes requetechungo, sale de nuevo el sol... Y bueno, los libros son una de mis pocas debilidades, ¿se notó? Además, compré un sillón cama, pq dentro de nada mi Comadre y mejor amiga se pasará unos días en mi casa... Wey, ojalá la prox seas tú! (o=

Y a Ud.... gracias por su infinita paciencia... Tenga por seguro que ¡ya se ganó el cielo!

@}--}------------

No way!

Analogía atómica corporal...

Mi amigo y excelente fotógrafo dominicano, Carlos Sanlley, me envió hace poco una fotografía de la colisión de dos átomos a casi la velocidad de la luz, cortesía del Laboratorio National de Brookhaven, USA y cuenta que para su sopresa (y la nuestra), encontró un parecido impresionante con el Iris de nuestros ojos!... Decía Carlos en su correo:

"una explosión de luz!... asombroso no?... para los que gustan de buscar orígenes, tal vez el Iris se formó por las mismas causas y quedó grabado de esta forma que pueden ver en las imágenes que les envío... Mientras tanto, cuida tus ojos! y ponle gotitas de lágrimas naturales..."

Elemental...

Holmes y Watson que se van de acampada y Holmes se despierta a las 4 de la madrugada...

-Watson, mira al cielo y dime ¿qué ves...?
-¡¡¡Veo millones de estrellas!!!!
-Y eso, ¿qué te dice...?

Tras pensar un instante, Watson respondió:

- Astronómicamente, me dice que hay millones de galaxias y potencialmente billones de planetas; cronológicamente deduzco que son las cuatro y diez; teológicamente puedo ver que Dios es todopoderoso y que somos pequeños e insignificantes, y meteorológicamente me dice que mañana tendremos un buen día... Por cierto, ¿a usted que le dice, amigo mío?

Tras un corto silencio, Holmes contestó:

- Qué gilipollas eres Watson: ¡¡¡Que nos han robado la tienda de campaña!!!

(o=

Me lo envió mi Bigotes...

A Crystina...

La chica es joven y me juzga...
no conoce las razones de mi hacer,
pero saca conclusiones...
Y yo, desde la distancia, sonrío...
ayer habría intentado justificarme,
enseñarle que no hay que mirar
desde un solo ángulo...
Hoy me callo... no tengo que
demostrar nada a nadie...
tampoco a ella...
El tiempo se encargará de hacerle
entender... como yo entiendo que
no soy ni su madre, ni su maestra...
La vida le enseñará,
como lo hizo conmigo...
Ahora me producen ternura y no ira,
su ceño arrugado y su
palabra mordaz...

Tierra de Gracia...

La distancia silencia el sufrimiento,
nada alcanza la cómplice opulencia
que cómoda pernocta en otras tierras.
La traición con el tiempo se diluye,
la sangre derramada es siempre inútil,
en los libros de historia "cuatro cifras",
en el hambre no hay rasgos de grandeza.
¿dónde esta el hombre nuevo que predicas?
¿dónde está la equidad que ayer soñamos?
Escondida en prisiones de la Habana y Caracas,
dormitando el encierro de la Tierra de Gracia.
Mas al cabo comprendo la volátil ceniza de mi cuerpo perdido en esta ausencia,
sospechando en vorágine de ideas
que el crimen siempre paga en su existencia,
que el cielo pertenece al opulento,
que el nuevo hombre no es más que el subterfugio
de los nuevos verdugos de los tiempos que corren.

Imagino la ciudad de las columnas en ruinas,
imagino el pulular del inmenso Orinoco en el Caribe que añoro,
rodeado de fauces que devoran al hombre que alguna vez he sido.
Imagino la tristeza de tu rostro marchito y que me sabes ausente,
país que en tu hermosura me transportas
a mi lejana infancia que sobrevive intacta en el recuerdo.

Solo el recuerdo permanece impoluto en estos días de oprobio recurrente,
Sobrevivo a tu ausencia con una imagen tenue
del inútil ritornello edulcorado de lo que pudo ser y que no ha sido,
carpe diem Venezuela en el futuro,
el presente deshonra tu pasado.

Diego ML
En Varsovia y Madrid a 10 y 15 de Mayo de 2005


El autor es mi hermano...
Tierra de Gracia fue el nombre que Colón dio a Venezuela al descubrirla...

Oleo de una mujer con sombrero...

Una mujer se ha perdido
conocer el delirio y el polvo,
se ha perdido esta bella locura,
su breve cintura debajo de mí...
Se ha perdido mi forma de amar,
se ha perdido mi huella en su mar...

Veo una luz que vacila
y promete dejarnos a oscuras.
Veo un perro ladrando a la luna
con otra figura que recuerda a mí.
Veo más: veo que no me halló...
Veo más: veo que se perdió...

Una mujer innombrable
huye como una gaviota
y yo rápido seco mis botas,
blasfemo una nota y apago el reloj.
Que me tenga cuidado el amor,
que le puedo cantar su canción...

La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí...
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar...

Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir...

Silvio Rodríguez

Entre mis recuerdos...

(Luz Casal)

Cuando la pena cae sobre mi
el mundo deja ya de existir,
miro hacia atrás y busco
entre mis recuerdos...

Para encontrar la niña que fui
y algo de todo lo que perdí
miro hacia atrás y busco
entre mis recuerdos...

Sueño con noches brillantes
al borde de un mar de aguas claras y puras
y un aire cubierto de azahar...

Cada momento era especial
días sin prisas, tardes de paz,
miro hacia atrás y busco
entre mis recuerdos...

Yo quisiera volver a encontrar la pureza
nostalgia de tanta inocencia
que tampoco tiempo duró...

Con el veneno sobre mi piel
frente a las sombras de la pared
miro hacia atrás y busco
entre mis recuerdos,
vuelvo hacia atrás y busco
entre mis recuerdos...

Y si las lágrimas vuelven
ellas me harán más fuerte...

Escrito en piedra...

I

Yo vi, joven señora,
su bello cuerpo
entre las piedras
como una orquídea.

No había fuego entonces
al servicio del hombre,
ni dúctiles metales
mostraban al asombro
del primitivo ser
sus formas.

Ándabamos descalzos
como niños,
desnudos como peces
en el agua
y corríamos libres
como ágiles leopardos
Era el año dos mil
o cuatro mil
antes de Jesucristo.

Las tribus combatían
con pedernales,
con piedras
y cuchillos.

Antes de ir al combate
pinto estos signos
en la pared antigua
de una cálida cueva,
junto a otros símbolos
que mis antepasados
en ocasiones similares
escribieron.

Ignoro quién recogerá
estas frases.
Es posible que entonces
no seamos, tú y yo,
ni estática ceniza
ni barro sumergido.

Desde mi monarquía
compartida, te recuerdo.
Y si volvieras a nacer
te prometo que siempre
serías, como ahora lo eres,
mi mujer y mi reina.

II

En la mesa veo frutas,
agua en los cántaros,
peces con los ojos abiertos
en las cuerdas del patio,
el maíz calentándose en los cuartos.

El cazador soy yo,
el cazador que sale
en la noche a buscar
el alimento diario,
las hojas para el lecho,
la fibra para el manto,
la flor para tu pelo,
la piel para el zapato.

Hoy te traigo una flor
selvática, una luna caída,
un perfume barato,
yo quiero que la pongas
en tu pecho blanquísimo,
en tu seno cubierto
con cuero de venado.

Eso te traigo ahora,
compañera mía, ojo
para mi llanto.

III

Para ti las fúlgidas naranjas,
la dura came de las ciruelas,
el azúcar mojado de la piña,
la suavísima daga del plátano,
la invicta blancura de la caña,
el agua limpia del cocotero,
el vello niño del durazno,
la división de la guanábana,
la aristocracia de la manzana
y la tristeza de la guayaba.

Para ti todo eso con la mano
que recoge en el monte la fruta,
la deja en la mesa de cedro
y la corta todas las mañanas.

Oscar Acosta

Gracias, Max, por este y por cada regalo que me haces...

Duración...

La memoria sorprende en la blancura
de corredores enfilados
y es un salto la sombra;
precisa, ahondando los lugares,
en esta mansión tan diurna,
tan joven y ya ausente.
No hay ruido
y el pasar de la doncella única,
dura, todo se agita, las palmas,
el agua de la pila, los destellos en el piso,
la luz en las vidrieras,
las cortinas de paño leve.
Ella sigue pasando inmóvil,
no asienta los pies, se desvanece,
avanza, mientras el silencio de los relojes
confunde o apaga las horas.

Fue ayer.
No fue nunca.
Sigue siendo.

Juan Liscano

de su obra "Vencimiento", 1986

(Venezolano, 1915-2001)

Los cómplices...

Te decía en la carta.
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse...

Gonzalo Rojas

Gracias por este hermoso regalo, Mago...

Buscándonos...

Porque desde aquella lejana,
lejanísima primera vez que nos vimos,
quedó un delgado, finisimo,
invisible hilo uniéndonos...
un hilo que nada puede cortar,
un hilo que atraviesa paredes, muros, montañas...

un hilo indestructible que no soltaste, que no solté,

y que al fin volvió a reunirnos para que la historia

termine su retrato, tal vez poniendo un poco menos

de tonalidad en la paleta, o distintos colores y brillos,

pero retornando a los dos mismos protagonistas...

Poldy Bird

Por eso...

No existe libertad que no conozca,
ni humillación o miedo
a los que no me haya doblegado.
Por eso sé de amor,
por eso no medito el cuerpo que te doy,
por eso cuido tanto las cosas que te digo.

Resumen de Luis García Montero

en Completamente Viernes

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Tomado del Blog La Baldosa Rota

Coyoacán...

Uno de mis lugares favoritos es Coyoacán, es quizás, el lugar en el que más me gusta estar cuando estoy en Ciudad de México... (Obvio, Rew, el otro es tu casa :)

Coyoacán es un vocablo derivado de la palabra náhuatl "coyohuacan", que significa "lugar donde hay coyotes".

El lugar es mágico por sí solo, si van por allí no dejen de visitarlo, porque es lindísimo... Imperdible su mercadillo bohemio cada domingo, en plena plaza, la Casa Azul de Frida Kahlo, convertida en Museo (en la imagen), los jardines... y podría estar enumerando hasta el cansancio... Una de las sorpresas más lindas y entrañables que me encontré fue la imagen de la Virgen Patrona de Venezuela, la Virgen de Coromoto, en su iglesita divina... Nada, que Coyo me enamora...

Todo esto viene a cuento porque hoy recibí por correo, un regalo de una librería donde suelo comprar mis libros. Es una bolsa de tela, de un algodón muy suave, blanco roto... Me recordó a otra similar que me regalaron en la librería Ghandi, justamente en la sucursal que tienen en Coyoacán, pq cuando voy de viaje lo que suele producir el sobrepeso en mi equipaje son justamente los libros...

Cómo es capaz de hilar la imaginación millones de imágenes a partir de un simple bolso, ¿verdad? Y qué hermosa es la posibilidad de revivir recuerdos tan entrañables...

Y... lunes...